24. Juni
Ich schreibe von der Schwermut, um der Schwermut zu entgehen; wer die Regungen des Gemüts zergliedert und benennt, hat sie halb schon entwaffnet.
Anatomie der Melancholie (frei übertragen)
Hörmodus
Ich schreibe von der Schwermut, um der Schwermut zu entgehen; wer die Regungen des Gemüts zergliedert und benennt, hat sie halb schon entwaffnet.
Eine Verstimmung, die du einmal gut beschrieben hast, kehrt anders zurück. Du erkennst sie schneller: die Müdigkeit am späten Nachmittag, den Widerwillen gegen Anrufe, die Neigung, alles Kommende schon für vergeblich zu halten. Du weißt, wie sie gewöhnlich verläuft und dass sie bisher immer wieder abgeklungen ist. Das nimmt ihr einiges von ihrer Macht.
Zugleich entwickelt die Beschreibung ein Eigenleben. Je öfter du sie verwendest, im Gespräch oder nur für dich, desto glatter wird sie. Sie bekommt Wendungen, die sich bewährt haben, vielleicht sogar eine kleine Pointe. Irgendwann erzählst du weniger von dem, was gerade in dir vorgeht, als von dem, was du darüber schon weißt.
Die Benennung wirkt dann in zwei Richtungen. Sie hält das Gefühl auf Abstand, und sie richtet ihm zugleich eine Wohnung ein. Ob eine neue Schwere wirklich die alte ist, lässt sich mit den vertrauten Worten schlecht prüfen. Sie passen fast immer.
Manchmal bemerkst du den Unterschied an einer Kleinigkeit, die in deiner Geschichte nicht vorkommt: Diesmal stören dich nicht die Anrufe, sondern die Stille danach.
