12. Mai
Am Grab seiner Frau saß Zhuangzi, schlug die Trommel und sang. Geburt und Tod, sagte er, wechseln wie Frühling und Herbst.
Das wahre Buch vom südlichen Blütenland (frei übertragen)
Hörmodus
Am Grab seiner Frau saß Zhuangzi, schlug die Trommel und sang. Geburt und Tod, sagte er, wechseln wie Frühling und Herbst.
Nach einem Verlust kommt die erste Leichtigkeit oft unangemeldet. Du lachst über eine Bemerkung, bevor du überlegt hast, ob dir nach Lachen zumute ist. Oder du merkst an einem Nachmittag, dass du seit Stunden nicht an den Menschen gedacht hast, der fehlt.
Das kann sich wie ein Verrat anfühlen. Die Trauer war schwer, aber sie hielt eine Verbindung. Solange sie alles färbte, war der andere in jedem Tag noch anwesend. Lässt sie nach, scheint auch er ein Stück weiter wegzurücken, und es ist dein eigener Alltag, der ihn gehen lässt.
Dabei ist nicht ausgemacht, dass die Nähe am Schmerz hing. Vielleicht ändert sie nur ihre Form. Ein Lied, das ihr beide kanntet, kann dich eines Tages wieder freuen, ohne dass die Freude ihn ausschließt. Manches Lachen gilt sogar ihm: einer Wendung, die er benutzt hätte, einem Witz, den nur er verstanden hätte.
Sicher wissen kannst du das nicht. Und an manchen Tagen ist die Schwere einfach wieder da, ohne zu fragen, ob du gerade mit ihr gerechnet hast.
