16 novembre
Finché la mia fortuna rimase in piedi, non conobbi i miei amici; solo quando cadde vidi chi restava con me. La sventura è amara — ma apre gli occhi.
Tristia (Lettere dall'esilio) (traduzione libera)
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Finché la mia fortuna rimase in piedi, non conobbi i miei amici; solo quando cadde vidi chi restava con me. La sventura è amara — ma apre gli occhi.
Certe certezze le ottieni solo se in cambio qualcosa si spezza. Se qualcuno ti resta accanto lo si vede solo quando questo gli costa qualcosa. Finché non c'è niente in gioco, l'affetto e la semplice piacevolezza si somigliano fino a confondersi.
Eppure non vorresti imporre questa prova a nessuno, nemmeno a te stesso. C'è un'ignoranza in cui si vive bene: dai per scontato che i tuoi amici ti vogliano bene, e non devi verificarlo.
Se poi la prova arriva comunque, i suoi risultati sono meno netti di quanto ti aspetteresti. Forse si fa sentire regolarmente qualcuno su cui quasi non contavi. Un altro tace, e non sai se per indifferenza o perché non ha trovato la prima frase. Il silenzio è difficile da leggere.
Dopo, forse conosci meglio i tuoi amici, o forse soltanto in modo diverso. La domanda su chi resta non scompare del tutto quando le cose ti vanno di nuovo bene. Solo che si pone dal verso opposto, quando qualcuno è difficile da raggiungere e ti chiedi se chiamarlo.
