16 agosto
Attraverso sette valli passa la via che conduce al re degli uccelli. Molti tornano indietro, molti cadono. E i pochi che arrivano non trovano alla fine alcuna meraviglia estranea — solo il proprio volto nello specchio.
Il verbo degli uccelli (libera resa)
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Attraverso sette valli passa la via che conduce al re degli uccelli. Molti tornano indietro, molti cadono. E i pochi che arrivano non trovano alla fine alcuna meraviglia estranea — solo il proprio volto nello specchio.
Certe cose le desideri così a lungo che il desiderio prende una forma propria. Un testo in una lingua che hai imparato nel corso degli anni può essere una di queste. Finché non riuscivi a leggerlo, c'era in esso qualcosa di indeterminato, quasi di promettente.
Poi lo leggi davvero, frase per frase, ed è bello. Ma è un testo. La delusione è sommessa e difficile da spiegare. Eppure non ti è stato negato nulla.
Forse la meraviglia non apparteneva affatto al testo, ma alla persona che ancora non lo capiva. Quella persona si sarebbe stupita. Tu invece ormai porti con te dizionari, errori e molte sere in cui avresti preferito fare altro. Attraverso tutto questo il testo ti è diventato accessibile. Al tempo stesso hai smarrito la distanza da cui sembrava così grande.
Ciò che hai guadagnato in cambio è difficile da mostrare. Sta nel modo in cui leggi, non in ciò che leggi. E non puoi guardarlo con occhi estranei, perché altri non ne hai più.
