31 marzo
Tutto ciò che viene, lo accolgo — la morte di buon grado quanto la nascita. Un filo d'erba non vale per me meno del corso delle stelle.
Foglie d'erba (traduzione libera)
Modalità ascolto
Tutto ciò che viene, lo accolgo — la morte di buon grado quanto la nascita. Un filo d'erba non vale per me meno del corso delle stelle.
La mattina leggi di un terremoto con molti morti. A mezzogiorno ti arrabbi per mezz'ora con una cerniera che si è incastrata. La sera ti accorgi di quanto diseguale sia stato lo spazio che le due cose hanno avuto nella tua giornata, e ne provi un leggero disagio.
Conosci una gerarchia che è senza dubbio giusta. Il terremoto è più importante. La tua attenzione, però, non segue quest'ordine. Resta impigliata in ciò che ti capita sotto le dita, in ciò che si può toccare e forse ancora aggiustare.
Potresti liquidarla come piccineria. Ma la cerniera non ha tolto nulla al terremoto. Ti ha impegnato in un altro modo, più da vicino e più grossolano. Se dovessi vagliare ogni cosa secondo la sua importanza prima di poterla notare, della giornata ti resterebbe ben poco.
Con questo, però, l'imbarazzo non è risolto. Ha una sua ragione: vorresti che le cose grandi ti occupassero anche in grande, e ti accorgi che questo desiderio non si lascia esaudire così semplicemente.
La mattina dopo la cerniera si blocca di nuovo. Questa volta tiri più piano, e le notizie sono ancora lì sul tavolo, non lette.
