9 febbraio
L'aquilone non sale con il vento, ma contro di esso. È solo la resistenza a sollevarlo — ciò che gli si oppone lo porta in alto.
Pensieri (traduzione libera)
Modalità ascolto
L'aquilone non sale con il vento, ma contro di esso. È solo la resistenza a sollevarlo — ciò che gli si oppone lo porta in alto.
Quando parli una lingua che padroneggi solo a metà, ti mancano di continuo le parole. Vuoi dire qualcosa di complicato e hai a disposizione solo frasi semplici. Allora dici: «Ero triste.» Oppure: «Mi è piaciuto.» A volte ti accorgi solo mentre lo dici che il punto era proprio quello.
Nella tua lingua avresti avuto dei giri di parole, un po' d'ironia, una riserva che ritratta a metà ciò che hai detto. La mancanza ti toglie queste vie di fuga. Ciò che resta è spesso più netto di quanto l'avresti scelto di tua volontà.
Ma la resistenza non dà solo forma, taglia anche. Certe cose con frasi semplici non si possono proprio dire, e allora suoni più rozzo o più infantile di quanto sei. Se un limite ti costringe alla precisione o ti rende soltanto più piccolo, non lo capisci dal limite in sé. Dipende piuttosto dal fatto che tu tenga fermo ciò che vuoi dire mentre quello ti preme contro.
Chi ti sta di fronte annuisce. Forse ti ha capito. Forse ha capito soltanto la persona più semplice che sei in questa lingua, in quel momento.
