3 gennaio

Dopo un litigio viene facile una frase: «Non ero io.» Suona come una presa di coscienza, e qualcosa di vero c'è. L'asprezza nella tua voce e la voglia di colpire davvero l'altro, a posteriori, ti sembrano estranee. Non le riconosceresti come tratti tuoi.

Solo che chi ti stava di fronte non ha avuto a che fare con un estraneo. Per lui non esiste un secondo che abbia parlato al posto tuo. E mentre accadeva, niente di tutto questo ti sembrava estraneo. Nell'ira raramente ti senti diviso; piuttosto, insolitamente in accordo con te stesso. Le ragioni sono chiare, le frasi arrivano senza esitazione, e ogni dubbio sembra una scusa.

Qui sta la vera difficoltà. La sensazione di essere pienamente te stesso, a quanto pare, non dimostra che tu lo sia. Ma l'estraneità di dopo non ti assolve nemmeno. Tutte e due le cose ti appartengono, la certezza di allora e lo straniamento di oggi.

Quando più tardi chiedi scusa, la frase ti torna sulla punta della lingua. La lasci da parte e ne cerchi un'altra che valga anche per quella sera.